灯光是冷的。环形灯把苏洛的脸洗成薄薄的一层光，房间其它角落沉在蓝黑里。她用指节敲了敲麦克风臂，敲出的声响在空房里跳了一下，又没了。指甲下卷着旧茧，像是在提醒她这是第几次深夜开播。

老周在后台的声音像往常一样粗糙，从耳机里挤出来：“九点，别拖。观众饿着呢，别给我整出幺蛾子”。

苏洛答应了，声音短：好。话音落下，她的眉尾下沉了一下，像有人从后面拉了一下线。手按在调音台上，微微快了又慢。室内的钟表在墙上咔嗒，似乎比平时更响。

直播开始后，弹幕像雨一样落下。大多是惯常的热词：好美、声线真好、深夜陪睡。几条新ID在最上面跳动，名字很统一——五个数字，像是随机生成的。每条留言都短，像利刃。

“今晚讲恐怖故事吗？”一个ID慢条斯理地问，语气里有点挑逗的温度。文字里夹着空格，像是故意放慢呼吸。

苏洛笑了笑，笑得很薄。她说，“说一个真事，行吗？”语速慢下来，像是在给房间里每一张椅子留位置。

老周在耳机里催促，但声音被她切掉一半。她开始讲：一幢老楼，走廊尽头的房门总是半掩，夜里有人开门又关门，没人住。她的声音里有节拍，像脚步声，一步一停。

弹幕开始有节奏。有人发来一张图，是楼道的黑白照片，角落里有一个小小的白点，像一只眼。观众的欢呼和尖叫像断线的珠子。苏洛低头看着屏，她的手指无意识地在杯沿磨了两圈。

然后画面一闪。不是摄像机失灵那种抖，而是屏幕里多出了一层薄膜，像皮肤上的透明膜。苏洛抬眼，窗外的夜影静止，屋内的她没有动。

镜头下方，弹幕里有人写：看后面。短短两个字，像匕首。她笑了，笑声里夹着倦意，“别逗了。”但笑意断在喉头；镜面反光里，她看见自己的侧脸，背后是床头靠垫最常放的那只旧抱枕，枕边却有一只小手掌，手指纤细，趴在枕沿上。

她转身。房间空着。抱枕扯着细线，没动。心口的呼吸倏地收紧。耳朵里只有风声和指尖在键盘上发出的轻响。弹幕不再像雨，像窒息——有人开始倒计时。

“三、二、一。”屏幕右下角开始计时，数字红得像鲜血。苏洛的喉头发紧，老周在耳边又一次打断：“走了？出什么事了？”

她低声：“没事。”她的声音是纸片，薄而折。可是屏幕里，她的反光没有收声——它抬起了头，皮肤上多了一道细长的血痕，刚刚好在她左手腕上划过。苏洛看了自己的真手，皮肤完好无损。

弹幕逐行停住。然后一条信息爬上屏幕，字冷得像刀锋：羞羞羞30分钟的视频无掩盖都在看。屏幕上的反光伸出那只小手，指尖在她的肩膀上轻轻按了一下，按的力道既轻又实在，像一种声明。苏洛感觉到真正的冷，沿着脊椎往下。

她缓缓回头，房间里仍旧空无一物。她的指尖在颈后摸到的，只是夜的凉。但摄像头抓到的不是夜，而是指尖上留着一排小字，像针眼，清晰到让人疼：下一个醒来的人，是你。屏幕最后一帧凝住，声音切成了静默。

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