河面上有一层薄雾，像被吹皱的纸。雪岭的风带着灰色的锋，一阵阵扫过屋檐，带走炕上的热气。小屋门口站着一个人，背影比冬天的光还薄。她把围裙的绳子在手指间盘了又盘，手指关节有老茧，像干得开裂的麻绳。嘴角一动，又收回了。

梁迟站在院子里，外套拉紧，皮鞋上还有城市的泥。他把手伸进口袋，似乎想把冬天也塞进去。话先攒在胸口，像不想让风带走。声音出来是平的：“妈，医生说的那些检查，得去城里。”

母亲抬头，目光只在他脸上转了一圈，然后又落回院里的柴堆。她咕哝着，声音像磨刀石：“检查？去干啥？我这把年纪，人都习惯了。”她的方言软得像布，但每个词里都有钉子。

梁迟没有回方言，他说得慢，像在拼拼图：“妈，医院不是一两趟事。城里有好设备，有人会说普通话，大家都忙。但羞羞羞30分钟的视频无掩盖可以安排——”

院子里忽然沉了一拍。邻居赵婶从屋里探出头来，手里还拽着围裙：“哎哟，迟啊，你妈就好这一口倔。别跟她讲大道理，赵某人跟你妈一个脾性，哪听得进去！”她讲粗话，话尾拖长，带着整个村子的声音。

母亲把一根柴插进火堆，动作重复而精确。她不看梁迟，说话像是替自己说的：“你小时候哭着要去城里，说要挣大钱，买洋玩意儿。你走那年，我就把自己好看的围巾拿去当了票子，给你买了车票。”

梁迟停了，像被扔进冷水里。他的手指颤了一下，随即很快收住。城里人的礼貌让他的语速变得平整：“妈，你别总往心里搁。我知道，你当年辛苦了。但现在是你自己的身体——”

母亲笑了笑，笑里没有光。她摸了摸胸前的线头，指甲缝里有土。“我的身体？你以为身体是一桩店，坏了就去修？修钱多得是吗？”她抬头，眼神突然有了重量。那目光里不是责怪，是算账。

梁迟猛然走进屋里，脚步不经意压碎了碗柜下的一个碎片。屋里有种陈年的味道：炕垫的陈汗，家常饭的焦香，和一股熬破的药味。梁迟翻开被子，手伸进枕头底，摸出一个小铁盒。盒子有些锈，像被时间咬过。

他把盒子推到母亲面前。她张了张嘴，想说些什么，却又闭上了。铁盒里摊着一张皱皱的纸和两枚泛黑的铜钱。那纸是大学录取通知书的一角，被折了很多次，纸边有烧过的痕迹。梁迟的指尖碰到纸的那一刻，像是触到一条旧伤。

纸背面，有一行歪歪扭扭的字，是母亲早年的墨迹：“给你去城里的票，留着你能用的日子。”下面还夹着当年当铺的收据，字小得颤。赵婶咽了口唾沫，屋里安静得能听到雪在窗外咬玻璃。

梁迟的胸口闷了，话到了嘴边，却又像被冰钉钉住。他的眼神从纸上移到母亲手上，那双手粗糙，指甲里有黑色的线。他记得小时候她夜里缝衣服，手指艳得发白，缝线在灯光下闪。现在她把围裙掀起，露出下面补过的背心，那里有一块新旧不一的布片。

他突然听见自己的声音变得生硬：“妈，你为什么不早说？”他学着城里那种干净利落，可每个字都像把钉子打进胸口。母亲笑了，嘴角抽动，不笑出声来。“早说有什么用？你还要我把家里连根的柴都卖了？把屋子也卖了？你回来——”她停下来，像是怕把自己之前的决心说破。

雪更白了，风把一些细雪吹到铁盒上，像给那纸盖了一层新的尘。梁迟把收据摊平，手指颤得厉害。母亲走到火前，拿起一把小刀，刀在火光里泛着冷。她轻轻割开自己的围裙，一个小口子，像外科手术那样安静。割下的布片比想象中薄，颜色褪得发亮。她把它摊成一块，按在胸口，仿佛在给自己缝合什么。

屋内一下子有了声音：木柴在火里爆裂，像拍打的心。梁迟突然觉得世界倾斜，他看着母亲把那片布折好，塞进铁盒，盒盖扣上，声音清脆。他的手攥着那张旧纸，纸的边角已经贴着两处被水糟蹋的痕迹。

门外一声狗叫，像敲门。梁迟站住了，好像未来就在门槛上。他抬头，母亲的眼里有光，但光很暗。“走不走，都别丢下这屋。”她说得很缓，把话掷给他。屋里的人都听见了，像被重锤敲过。

梁迟把铁盒收进怀里，像抱住一个从前。雪落在他肩头，冷得干脆。他出门时没有回头。门合上的时候，门缝里挤出一条细光，像被针挑开的伤口。雪沿着门槛流下，两行脚印，一个走得匆忙，一个慢慢拖长，直到在河边分开。河水低声流着，像是在记账。

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