外面下着雨，玻璃像被洗了又洗，城市的光碎成一条条斜线。办公室里只开着台灯，光沿着长桌往两边推开，桌面反出硬硬的影子。程浅站在门口，外套还滴着水，发尾贴在脖子上，她把手紧攥在身前，指节泛白。

顾霆澈坐在椅子里，背靠着高背皮椅，手指敲着桌面，节奏不快。每一下都像在数她的错误。他看她一眼，声音冷，像裁纸刀落下：“脱外套。”

她的手微微颤，声音先是快又低：“霆澈——”话被他打断，只剩下被雨打碎的沉默。她把外套脱下，肩膀缩得更紧了，衣服底下是浅色的套衫，袖口有几处新旧交错的线头。

他站起来，脚步在大理石地面上发出细碎的响声。走近时，空气里多了一点皮革和柠檬清洁剂的味道，他伸手去收她的包，动作干练，不急不缓。程浅下意识地护住包，声音里有点撒娇的颤：“别翻我的包，不要。”

“我翻。”他把包放到桌上，手指熟练地翻看——钥匙、票根、纸巾、几张名片。动作像检查一件工具。她盯着他手上的那枚戒指，戒面冷光，像是裁断的理由。

一张纸被抽出来，纸边被折得软塌塌的，是儿童画。颜色被雨水渗出成几道模糊的痕迹：一颗歪歪的心，两个不成比例的小人，下面有几笔歪歪斜斜的大字——“爸爸”。

程浅的脸突然塌了。她伸手要抢回纸，声音小到像被风吞了：“不——你不能看那个。”她的语气像是条在角落里被摸到的伤狗，又像是个孩子被发现藏了糖。

他没有立刻说话。桌上的钟走得很慢，秒针像个不着急的审判者。他把纸摊平在桌上，手指在那颗心上划过，隔着纸能摸到蜡笔的粗糙。指节用力，按出一道浅浅的印子。

“他叫什么？”他说话像开了计算机的冷启动，断档但精准。

程浅抓住包沿，双肩颤了一下，眼里有光滑的液体打转。她说得断断续续：“林……林小北。”

顾霆澈从口袋里掏出手机，滑开相册，屏幕亮起来，光照在他脸上，影子更深。他没有说话，只把屏幕推给她。她看见照片：一个小男孩裹着黄色雨披，头靠在她肩上，眼睛闭得很沉，雨水顺着雨披流成线。背景里，是夜晚的地下商场出口，右上角隐约能看见办公楼的反光标识。

那一刻，程浅像被人从胸口抽了一刀，吸气短得像要把人掐住。她一字一顿：“那天……我不会告诉你的。”

他把手机又收回去，关上相册，像合上一个盖板。灯光照出他眼角细细的纹路，冷得像石。然后他把那张孩子的画叠好，放进抽屉。

抽屉合上的声音清脆，像最后一扇门扣响。办公室里回到只剩钟的声音和外面雨的敲打。程浅站着，肩膀在抖，眼泪没有掉下来，但湿润的轨迹把睫毛压得更重。

顾霆澈走到窗前，手肘靠着冰冷的窗框，望向外面。车水马龙像远处的裂缝，街灯把雨洗成了碎银。他的声音在背后低低的：“你带他到我楼下的那几次，我都看见了。你以为我是无聊才打开窗？还是以为我会假装不知道？”

程浅的喉头发出声，像是被压着的物件发裂：“那都——那是我自己的事。”

“你以为有些事是你自己的？”他说这句话很慢，像在教一个原本懂事的孩子念课文，但每个字都被磨得锋利。然后他转过身来，眼神不再是冷，里面有些别的东西，像被藏了一夜的火光：“他叫什么？”

她的声音像剃了毛的猫，轻得又疼：“小北。”

他走近，手伸到她脸旁，指尖没有触碰，只是停在离她几公分的地方。光把他侧脸的线条拉直。他很平静，像要把话说成证明：“小北，姓顾。”

那句话像一把钥匙在她胸口转了一圈。程浅整个人僵住，眼底的光开始碎裂。她低低地说不出话来，像在找最后一根稻草。

顾霆澈的手指收紧，指节上白了一圈。他没有再看她，转身去把抽屉又拉开，从里面把孩子的画取出来，顺手把那张纸塞进了他的笔记本里，笔记本封面上压着一张旧照片——一个小男孩笑得咧嘴，眼睛里是和孩子一样的黑。

他合上笔记本，把它放回抽屉，抽屉关上那一刻，声音像阀门堵住了最后一滴泄漏。外面雨声猛了一下，像有人在楼下一个人跑步，随后又静下。

“明天八点，”顾霆澈说，语气像命令，也像宣判，“把他带来。”

程浅想挣扎，嘴唇发青，半句话卡在喉里。顾霆澈已经回到窗边，背对着她，肩膀高得像一道墙。她听见他把窗帘拉了一下，夜色把他整个人吞进去了。灯下，桌上的孩子画角被压出一个小小的弧形剪影，像一枚被取下的胸针。

程浅的手指在胸口摸索，摸到的是空的。她想要抓住什么，却只抓到了一片被雨打湿的纸屑，和那句让人无法呼吸的名字。

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