天光像一张薄薄的纸，穿过走廊的玻璃，落在浴室门口那片斑驳的瓷砖上。灯泡嗡嗡。镜子边沿有黑色的斑点，像被别人用指甲刮过好久。小宋雪站在镜前，双手搭在胸前那件外借的旧大衣口袋上，指尖冰凉。

大衣比她宽两圈，肩膀塌下去，袖口磨出绒。布料里混着香水和烟味，像别人的故事穿在她身上。她抬头，镜里的自己像陌生人：头发被风吹得乱，脸色淡得像被甩干的布。

“快点儿，别挡着。”李杰半蹲在门边，嗓门粗，把话像石块一样扔进小空间。声音里带着冬日的冷。身后跟着几个人的笑，像石子碰在铁皮上。

安然站在一边，手里攥着一条红色的扣子，指节发白。她说话快，像要把肺里的空气都说出来：“别把扣子扣反，雪儿，你看……”话还没说完，眼神就躲开了。

小宋雪动了动手指，先扣上第二颗，第三颗。她的动作平稳，像做过很多次却从没被人看到的练习。灯光在布料上划出一道道暗影，仿佛在数着她的心跳。

教室靠近的声音淡了，大家都把目光章中到镜框里那一片褶皱上。有人在笑，笑声里带着旧报纸的折痕。李杰凑近，手指碰了碰袖口，带着指甲里往外的泥。

“像个老太太。”他丢下一句话，像弃掉的一件外衣。话落下，周围立刻有了呼应。有人学着他念，声音里带着模仿的小小残忍。

小宋雪没有回嘴。她把手伸进左侧口袋，摸到一块布，先是感觉到粗糙，接着是软。当指尖翻开那块布，一点儿熟悉的字迹钻出来——是母亲的字。那行字被折成了小方块，压在最里面：雪儿，不许怕。

空气忽然停止，像被手掌按住。笑声断了。安然的呼吸开始不规则，像有人用手在她胸上敲节拍。李杰眯起眼，像看见了不该看的东西，但他的嘴角收得更紧，像一把钳子。

有人的手伸来，想把布抢过去。小宋雪的手收得快，又慢。她本能地把那块带字的布护在胸口，指节泛白，布的字迹贴着皮肤，像针尖。

“把它拿出来。”李杰说，声音变细了。好像他发现了什么珍贵但该被毁掉的东西。教室外的走廊里，雨开始下，雨声靠窗进来，像远处的鼓点。

小宋雪没有回答。她的下巴抬了一点，眼睛里有光，但那光冷而薄。她把布叠得更小，塞回口袋，动作里有决绝，也有一种小心翼翼的保护。她转身，背对着镜子，步子轻却有力。

门开的时候，雨打在窗玻璃上，像是有无数只手掌在敲。她把大衣的领子拉高了一点，衣角碰着手背，湿了。走廊的灯把她的影子拉长，然后碎成一片一片。她走出浴室，声音留在空旷里，不回头。

门在身后关上，里头的镜子还反射着那件大衣的轮廓，和一只小方块的布——像一条未说出口的誓言，黏在胸口。雨声继续，像是在替她数着步子。她把手伸进口袋，指尖碰到那些字。它像一把针，留在掌心里。

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