院子里只剩下海棠灯薄薄的光。雨收了，地面还在吐着冷。花瓣像碎了的雪，躺在青石上，带着夜色的温度。她脱下湿了半边的斗篷，手指先是不自觉地去摸袖口，像摸某个不存在的习惯。

屋内的桌上摊着一只木盒，盒盖微开，里面的影子像一颗被忘记的心。她并不急着去看。先把杯子里的茶往窗台一推，茶水拍着玻璃，留下一串细碎的痕迹。她听见自己呼吸的声音，慢了三拍又四拍，像在计算什么能否挽回。

敲门声很干，敲两下又停了。她站起，脚步没有声，屋檐下的海棠把最后几片花瓣垂得更低了。开门是阿二，肩上搭着一把旧雨伞，口音厚重，眼角带着昨夜还没散的油烟味。

“来了？”她问。声音被灯光拉长，像一根线要断。

阿二把手里的东西推到门槛上，是一个信封，边角卷了，封口被撕开过的痕迹清晰。他不用多说，粗声道：“人留的。”

她伸手抬起信，指尖碰到纸的温度，有微凉的摩挲感。信里折着一张照片，背后是一行字，字迹熟悉——笔画里带着停顿，像是在咬字。

“别等我。”

字短。像一巴掌，从外面直接拍进胸腔。她的手停在半空，指甲沿着信缘划出一条细小的响声。屋里安静，连海棠的叶子都听见了。

照片的一角被撕掉，剩下的是两只手握在一起，手腕上缠着另一块布，布的边缘有一丝浅浅的口红印。那口红的颜色，是她从未用过的黄色里透着暧昧。她的喉结跳了两下一遍，又一遍，像是把没吞下去的话卡住。

阿二的眼睛盯着她，声音里没有温度：“这么写的。还带了个照片。别等。”他又补了一句，像是怕话没说到位：“人不是死了，就是走了。”

她笑了。笑里没有音，只有牙齿和夜色碰撞的干声。她把照片抛到桌上，像扔掉一枚钉子。手不知觉地摸向袖口，找那根曾经系在他袖子上的暗红线，然后摸到了别的东西——一小撮柔软，像头发，却又不是她的。她把它放在灯下，灯光把那一撮头发拉成长长的影子。

“他什么时候写的？”她问。声音变得平静，像是测量一个已经冷却的物体。

阿二耸肩，粗糙的手指敲了敲信封：“昨天。今儿早上有人来问，人没住下。”

她听见心里有东西断了。不是像断绳那样干脆，而是像一株老藤被一点一点拔开，根还在土里。她走到窗前，手贴在带着花粉的玻璃上，指缝里沾了香粉的细末。外面，海棠的花瓣被夜风推了一下，落在石阶，声微不可闻。

她用力吸一口气，像是在把一个名字吞进肚子里。然后轻声说：“告诉他——我懂了。”

阿二眨眼，语气里有点惊讶，也有点不信：“懂什么？人走了还懂得什么。”

她回头，灯光切在她的面庞，像刀一样冷。她伸手去拾起桌上的照片，指尖抚过那道口红印，像是在摸一个旧伤口。她不再说话。房间里只剩纸张的呼吸声和海棠垂下的叶尖。

她把照片摊开在掌心，看着两只手的重叠处，像是在读一段旧经文。然后用力把照片折成了两半。纸的折痕很响，像是一个结被系紧。

她走出门，脚步不急。石阶上传来花瓣被鞋底压碎的轻脆。她蹲下，拾起那片折着口红印的海棠花瓣，把它贴到唇边，闭上了眼。唇触到花瓣的瞬间，有一股并不属于她的香味窜入鼻腔——甜里带着酒的温度。

她放开花瓣，花瓣还在颤。夜风吹过，带走了它的边角。她站起，嘴角没有笑，只剩下一行短词，低到像夜里刚划过的雷声：

“好，那你就走吧。”

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