码头的木板仍在潮气里咯吱，有人把船桩上的海藻甩成了弧形，像一只疲惫的手。刀锋坐在船沿，膝上展开了布，蓝色的焰舌在他掌心跳着，映出一道浅浅青光。他的手动作缓慢，像是在做一件祭礼：先用布沿着刃背划过，再顺着纹理，把血渍和盐粒一并挤出。

风从海面爬上来，带着冰凉的铁味。他没有看船灯，只听到油灯里煤油的喘息。指节白了又放松，皮肤与钢相碰发出细碎的声响。刀锋的嘴角没有笑，也没有愁，只是每一次擦拭，眼底好像有东西被轻轻刮去。

“你还装什么镇定？”粗哑的声音靠近，是老赵。老赵屁股坐下，膝盖撞了他一下，声音像磨刀石，“别把刀当被子。冷了会生锈。”话短，烟气带着咸腥。

刀锋点头，不说话。老赵抽了口烟，手指粗糙，语速像敲门：“昨夜那些人，死得快。你也一样，都是快刀。”他说“快刀”时，语气没有褒义，像称一个负担。

远处，一个孩子的笑声被浪吞了。刀锋的手停了一瞬，布下的刀柄缝隙里，露出一小撮黑色发丝，像潮水里被冲上来的海藻。他伸手，指尖碰到那撮发丝，触感不是海藻，是柔软的、带着洗衣粉香的——家里人的。

顾怀在灯下走来，步子轻，话却多。他把灯放近，金属边框投出更硬的阴影：“战争里谁都不干净。清理刀，就像清理记忆。你以为能丢掉，就真的丢了吗？”他停顿，像在给每个字都配上说明。

刀锋缓缓抬头，眼里装着夜色。他没有回答，只把那撮发丝捏起，细看。发尾被染了深褐色，像是干涸的泥。手指一僵，布落地。老赵的烟吞进去了，像人忽然没了呼吸。

“你认得？”顾怀侧耳。字句里有职业的好奇，像是医生听到不寻常的心跳。“是谁的？”

刀锋把发丝放到刀尖上，像对自己的审判。他的声音出来，冷得像早晨的海：“小悠。”两个字没有重量，但像被海水拉长。灯光在刀刃上抖了抖，投出了一张孩子的脸——在他记忆深处的干净影像：灰色围裙，手里总是握着半块面包。

老赵猛地站起来，椅子一翻，木屑扬起。船舷外的浪拍得更响，像是要把这一刻撞穿。刀锋的手颤了，一次性把刀向海里抛去。刀在空中划出一道蓝弧，像是被放逐的港口灯。刀落水时，蓝光没有熄，像被吞下去的呼吸。

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