雨顺着窗框的漆皮滴答下来，像旧钟表里漏出的时间。灯是条老荧光管，发出微弱的颤光，照在狭长的厨房台面上，映出斑驳的油渍。苏晨站在门口，外套还湿着，手心里拽着一张白色的纸，像是来回来回揉了许久的东西。

阿强坐在靠窗的木椅上，胳膊搭着膝盖，烟蒂还没掐灭，烟灰掉在瓷地板上没声儿滚开。声音短、粗，像被磨过的砂纸：“来就快说，别站门口当个风景。”他说这话的时候没有看门口，只是用眼角的余光确认苏晨的重量。

苏晨把纸往桌上一摔，声音不大但硬：“这是你说的嘛，要我去拿的户口本。”手指敲着纸边，像在把话抠干净。“还有一张，你是不是存着你的孩子照片？”他放低了声音，像怕惊动某种脆弱。

阿强抬手把烟抛进了旁边的杯子里，不去承认也不反驳：“照片多着呢，谁家的照片没有。”他嘴里带着乡音，把每个字掷得短促。他的脸上有一道老伤疤，从眉眼间斜过去，和灯光一块儿在动。

厨房的抽屉里传来了轻快的沙拉声。门微启，一个小东西探出头来，头发乱，眼睛亮得像新刨的玻璃珠。她看见苏晨，眨了两下眼睛，那眼神既没有防备也没有好奇，像看到家常的物件。她嗓音小，带着孩子的稚气：“你是谁？你叔叔吗？”

阿强的脸先僵了，随即像被生锈的螺丝拧紧，声音变得忽然短促：“别搅和，这人不是什么叔叔。”“你快回房去，别听你爹胡扯。”他把“爹”两个字压得低，像压住一根针。

小女孩没有后退，她把一张蹩脚的蜡笔画塞到苏晨手里，纸上画着一道屋檐、两个人，一个小圈圈写着“宝宝”。她抬头很认真，很认真地看着苏晨，像是在等待答案。灯的光打在她额头上，有一种说不出的清亮。

苏晨的手指僵住，蜡笔的纹理在掌心留下细密的印。屋里的空气忽然紧了，像是被手摁住的布。他看着那幅画，看着画里两个人的肩并肩——那是他记得的站姿，只是笔画更稚嫩。声音从喉头出来，平静却薄得像纸：“我从来没来过这里。”

小女孩的眼睛湿了，她的声音像掉在地上的小盘子：“照片里的人笑得很像你，妈妈说他会回来陪羞羞羞30分钟的视频无掩盖。”阿强的肩膀一颤，他闭了闭眼，仿佛那笑可以把他压倒。静了三秒，像被撕开的布缝合的声音。

门外的雨抬头更急，敲碎了窗玻璃的节奏。苏晨把画叠好，收进外套的口袋，指节突然澄亮，声音变得更平——没有解释，也没有辩驳。“如果你们想要证据，我可以留下来拿那本户口本。”他说这话像放下一颗小小的炸弹，空气被炸得一瞬开裂。

阿强吸了一口长气，嘴里像在咽些什么脏话，但最后只吐出一句话，像是给屋子盖上了一个盖子：“别把孩子牵扯进你心里那摊旧事里，懂不？”他的话硬，但不是拒绝——更像是在自我保护。

小女孩悄悄伸出手，把小小的指尖搭在苏晨的手背上，力道轻，没有问也没有期待。那一刻，厨房里的荧光管碎了，光从断口里溢出，像是一扇被打开的门。苏晨看见自己的手和她的手并在一起，听见自己心底有东西塌下，又被按住不让响。

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