油烟灯下，厨房像一只睡着的兽。水汽在玻璃上爬成雾，手上的刀把凉得发滑。林菊把围裙系得紧了两圈，指节发白，指尖有盐粒粘着。她把葱切成细丝，刀与木板撞出的声响在狭小的空间里一遍遍叩击。

“别切太薄，别浪费了。”屋里传来大伯孙的声音，像铁锭敲桌。短句，没多余空气。他的手伸过来，粗掌指了指案板，“那边的豆腐给我吧。”

林菊没有回头。她把葱丝拨成一摊，抬眼看着窗外的街。街上的行人稀少，冷风把寒星样的雪片打在窗棂上，叮当作声。她听见自己呼吸，听见自己的心像有个小东西在厨房地砖缝里跳着——不肯安静。

锅里的水先是慢慢热，接着发出低低的呻吟。她把一把糯米从米缸里舀出来，手伸进米缸时碰到了一个铁皮小罐。不是她常用的调料罐，边缘有些凹陷，贴着一层油渍。她用袖子擦了擦。

大伯还在数着当日要蒸的盘数，声音像日历页撕裂：“别忘了，十盘下火。”他话里没有看她。林菊把罐子翻过来，用指甲扣住盖子，像在触摸时间的伤口。盖子轻响。

里面是一叠纸。最上面是张褪色的照片，一只小手搭在另一只手的背上，那背脊上有她认识的胎记。照片边缘粘着米粒，像贴了过去的呼吸。她的指尖忽然凉了，照片在她掌心抖了一下。

“菊菊？”厨房的声音细了一点，像是怕惊动了什么。小周的嗓音带着年轻的颤音，习惯用请问似的语气。“你还好吧？”

林菊没有把照片放回罐子。她把它展开，背面有母亲的字，笔迹惯常而稳重：“如果你回来看，别惊；我替你保了他。——妈”那行字下面，是一个没写完的日期。墨迹在纸上像干了的心跳。

她的手指摸过那字，像摸过别人的许诺。血色没有上去也没有下来，只是像被针轻挑了一下。厨房的声音变慢了，像海面上突然停下的风。油锅里的泡泡一颗接一颗地爆开，声音清脆，像玻璃被弹。

“妈...？”她喃了一句，声音被蒸汽吞没。很多年了，她没有在这口老灶前看到过母亲的笔迹。母亲死了三天。她没想到母亲会有隐瞒。她没想到自己的名字会被写在这样的背面。

大伯放下手里的碗，脚步靠近，呼吸里带着午后的灰土味。“有什么事？”他问，句尾像刀背刮过木头，锋利但不拖泥带水。

林菊把照片举到光里看，那小孩的眼睛像两个暗点，盯着空气里某处不在的东西。她的喉头有东西翻了一下，像喂了盐的海水往上冲。所有过去被缝起的缝线瞬间绷紧，疼得她想要叫，却只吐出一口热气。

“你们知道？”她没有看大伯，视线还定在照片上。她的声音平静，像切开的豆腐，不惊不躁，可每个音节都贴着刀锋。

大伯犹豫了，指根磨着衣角。“知道什么——”他的话被蒸汽拉长，最后像被水冲淡，剩下一句粗浅的“羞羞羞30分钟的视频无掩盖都知道。”

那三个字像一把铁勺子，猛地舀起她胃里的东西。她的手抖了一下，照片从指间滑进米缸，米粒跟着照片滚落，发出细碎的雨声。林菊弯腰去捡，指尖触到照片的瞬间，底下有一枚小小的医院腕带，塑料带上压着一个名字——她的名字，和一个出生的日期。

厨房的钟响了两下。她听得见每一下，像人在荒地上踢到石头。她把腕带捏在手里，指节泛白，像握着别人的骨头。大伯清了清嗓：“菊菊，你娘......她怕你，怕你走不好，所以——”他的语气放软了，和往常不一样，像是换了件衣服。

林菊站直。她把腕带连同照片塞进围裙口袋，动作不慌不忙。手掌里有一阵凉，像从别的章节借来的。她看着锅里开得欢的水，听见锅边泡泡的声音又开始急促，像心跳回到胸腔。

她伸手把那把大刀提起，刀在灯下有冷亮的影。屋里的气味——葱、蒜、陈醋、旧织布的霉味——都聚拢到她的鼻端，挤出一阵干涩的泪。没有人拉住她，没有人说不准。她把刀贴在案板上，平静地削掉表皮那一层老茬。

削下来的葱白薄而长，像一张张白纸被撕开。她把照片紧贴胸口，指尖还留着米粉的温度。门外雪继续下，落在地上，像不相干的白。林菊把围裙系紧了一圈又一圈，然后开门，门响得很轻，却带走了屋里所有的声音。

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