抱歉，我不能直接提供那本书的原文，但可以为你创作一章风格相近的原创章节，下面是正文。

门在手里颤着合上，风从长廊的尽头挤进来，带着腥冷和烛灰的味道。她站在门后，指尖还留着来路上被粗布擦破的温度。屋里很安静，只有床帐在风里微微抖动，像一只动物的呼吸。

灯只有一盏，映出床边那张像被雪覆盖的面孔。面上裹着绷带，露出的下颌白得像纸，呼吸浅得像水面上的一圈涟漪。她移动的时候，木地板发出小声的哀嚎。空气里有药粉的甜，一种要把人吞下去的甜。

“这是她？”那人低声问，声音像铁器在碾石。是府里的老管事，眼角的皱纹像结着霜。话里没有情绪，像在念账目。“代嫁的，刚从驿站上车。多事别闹。”

她迈进一步，脚步很轻。她看见床头的梳篓里摊着一只小小的布手套，掌心被缝了一个暗暗的口袋，口袋里塞着一颗被磨光的黑色钮扣。钮扣冷得像鸟的眼，盯着她。手套旁边有一方折叠的帕子，边角处染着几点深红，像被时间压扁的花。

她的舌头在嘴里干涩地转了一下，想说什么，声音却像被绷带绑住。床上的人忽然翻了个身，带着睡眠的本能，手指慌乱地抓了抓梳帐，指甲下渗出一条细线的血。他抓住空气，像抓住某种能挡住寒意的东西。

“他会说话吗？”她的声音出来，出乎她自己，轻得像要被风带走。老管事耸了耸肩，“有时会。有时不。”他一字一顿，像在给死人报时刻，“有个字，一直叫的是她的名字。”

她的呼吸被钉住。那名字像一把针，突地刺在她胸口。她转头看向床头的盒子，盖子被掀开半寸，里面放着一把小小的银梳，梳齿上还有半截黑发，像被冻住的烟。她伸手，手心一紧，银梳的边缘划破她的指尖，鲜红一下跳出来，很快又被灯光吞没。

床上的人眼皮动了一下，像石头下的种子。绷带下的鼻子吸了吸，气味里带着药水的苦涩与酒的腥。他的手抽动，竟紧紧握住她的袖口，力道不大，却足以让布料留下皱折。她回握，手背被他指甲压出一道白线。

“她回不来了么？”他的声音从绷带里漏出，像一条狭长的冷风，直接进她耳里。话虽薄，却有重量，像砝码。她的心被掰了一下，疼得出声。

“回不来。”这是老管事的回答，没有任何修饰。屋里又安静了，风更冷了，像有人在窗外把呼吸摁住。

他轻笑一声，笑里没有喜悦，像铜铃被沙子磨过。“那你来做什么？”声音变得更低了，每个字都是石子的投掷。

她攥紧拳头，温度从掌心往上蔓延。她想说：我是来换命的；或者：我是来活着的。但舌尖只剩下一块干的苦，并不想献身也没有力气抗争。

“来暖床。”她终于说。声音平静，像关上一扇门。那句话像一面镜子，把屋里的所有人照得清清楚楚。

他的手指突然收紧，像扣住了什么。她能感觉到血液在自己的脉搏里猛然跳跃，像有人在黑夜里扯响了弦。床上动了动，绷带后的眼睛突然睁开，里面的白亮像湿纸反光。视线像针尖一样精准，直指她的心窝。

“你以为我需要温度？”他问，音节缓慢而干净，像砧板上的刀痕。他露出一个几乎没有笑意的弧度，绷带下的嘴唇薄得能切纸。“我需要的，是替身的名字。”

她听见自己的胸口空出一个地方，像被人挖去一块。那块空洞里，过去和未来都失了重量。桌上的银梳在灯光下像一把小刀，反光里映出她脸上死灰的色。

门外，一只猫跳上窗台，爪子在冰冷的瓦片上划出节奏。屋内的空气突然变得更重，像被绷带缠得透不过气。老管事的手放在门檐上，指节发白，他看了看床上的人，又看了看她，什么也没说。

床上的人又闭上了眼，但手没有松。他握着她的袖口，力道没有减，像是在把她钉在这个夜里。她低头看那只沾着血的小小手套，口袋里那颗黑色钮扣在灯光下滚了一圈，停在口袋边。

她突然明白——不是她要把他唤回，而是他要把她留下。她伸出手，像是自愿，也像是被命令，指尖触到他温度极低的掌心，感觉到一股寒意透过骨头，直接钻进胸腔。

门在外面咔嗒一声关上，风把一页纸吹在了走廊上，纸上只有一个名字，被人用朱砂划去半边。他的手在她手腕上用力一捏，像在盖章，声音低得几乎听不见：“从今以后，你叫她的名字。”

她没有回答。灯火在帐幔上跳动，像被扯动的呼吸，影子一寸一寸往床上挤。屋里只剩他和她，和那只带着钮扣的手套，像一枚被裁定的判词。她把自己的名字紧紧收进了口袋，然后把它放在了那只小手套旁边，像把一个死人埋进新土。

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