河畔的风像一只老猫，尾巴扫过干枯的芦苇，带着潮湿和尘土。昭奚蹲在泥地上，衣袖已经被河水浸湿一截，袖口贴着皮肤，凉得像从去年拉回来的旧账。他的手指并不灵巧，动作却有一种多年与草土打交道的节奏：先把锄头斜放，沿着旧秧沟试探，再用掌心刮去表层的淤土，像是在翻阅一本被雨水模糊了的手札。

“别那么慢，老爷。”小周站在一旁，肩膀撑着一根粗短的扁担，声音像河里的砂石，干脆且不假修饰，“天冷，回去有酒暖身子。”他的话不用情绪修饰，直截了当；说完又挪了挪脚，脚底泥巴在靴面上画出两个湿斑。

昭奚抬头，目光像是向远处的老屋借了些光。“有些东西不是图个暖。”他说，语气里带着习惯性的缓慢，像在把每个字从深井里提上来，“是图个了结。”他的话落在风里，低到几乎让芦苇也听不清。

阿芝从篱笆后伸出手，一盏油灯在她掌心里颤动，光的边缘被手指切成一圈焦急的锯齿。她不多言，话总是被惜着放在胸前，像一枚爱惜的徽章。她把灯靠近，脸在光里有了一层薄薄的瓷。她的声音却突然像刀子一样清，“那东西剥开，会是谁的名字？”

昭奚的手在泥中停了停，土的气息黏着他的指节。他慢慢拨出一件东西，先是一簇褪了色的布，然后是一块被淤泥磨得光滑的木头。木头上，有几个用细刀刻过的字迹。月光和油灯交错，木纹里像藏着呼吸。小周凑上，脸差点贴到那块木头，鼻子抽吸了两下，像是闻到了熟悉的味道。

“落了。”他咕哝。字迹并不多，但每一个笔画都把空气割开了一道缝。昭奚抬手，指尖先是抖了一下，然后压住那木头，指甲缝里黄黄的泥渍像一条小履历。阿芝的眼神沿着他的指头看去，灯影在她眼里搅出一圈不安。

木头上的第三个字，是他的名字。不是全名，只是偏旁的一个转折，是他曾在一张折叠的信笺里写过的草字——那笔划的弧度是他自己的，颤过也歪过，但终归是他。阿芝的手几乎要去摸，但又退回来，像怕碰碎了一块瓷器。小周的声音忽高忽低，带着不信与急切：“你认得？”

昭奚没有立刻回答。他的唇角动了两下，像在试探一个久违的味道。河风把他的呼吸剖开成白色的片子。然后他说了一个名字，声音低得像把石头扔进深井，“是我的字。”

那一句像被扯断的弦。阿芝的手冷得像是从冰缸里拿出来的，灯光摇晃。小周的肩骨往下一沉，好像突然背了一个看不见的重担。昭奚把木头紧了紧，泥屑从缝隙里掉出来，像是漏出的旧事。月光洒在他的手背，年轮里有夜色的纹理。

“当年你不是亲手把它埋了？”小周咬牙，话里有责怪也有没有说出口的恐惧。昭奚眼里闪过一条很短的光，像刀锋也像针脚，“我以为那只是埋着一个名字的壳。我以为名字会死在土里。”

阿芝抬手，把灯更凑近木头。木头的一角被细声刮破，露出暗红色的痕迹，跟河边泥的颜色不一样。她的声音像是从喉咙的最深处拉出来，“这血，是新的。”一句话把夜里结的霜都震得细碎。

昭奚的指节猛地用力，掌心下那木头滑出一声轻响，像旧门的最后一声。他闭了闭眼，眼底不是泪，而是决心磨成的白光。小周想说话，却像被什么挡住了喉咙。远处，老屋的屋檐下响起了脚步声，慢慢地，一个名字被人念了出来，平静得像在点名。昭奚听见了，像是听到自己的心脏被人掂量。

他把木头折成两截，露出里面的一缕薄纸。纸上，字迹熟悉而笨拙，是他曾经在风里练过的笔划，但结尾处多了一行他不愿意见到的三字：不是墓地的年代，而是明天的日期。昭奚的声音只剩一口干燥的响，“明天。”

夜更深了，芦苇更抖。河水像知道秘密的老仆人，静静把它带走。昭奚把纸折好，放进怀里，像把一根火柴放进胸口。他站起来，泥巴在裤脚处拉出长长的一条线。远处人声又起，低低的，像从很远的院子里传来，念着他的字。昭奚的眼神像刀背，转向了那条回村的小路，脚步没有犹豫。

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