东风从窗格缝里挤进来，像丝线，冷得细。沈幽把热茶放到桌沿，指节在瓷杯边缘摩擦出细小的响声。屋里只有她和那只旧铜表的滴答，滴答像是在等什么。她抬头，看见门外的影子停了一下，像人忘了怎么把自己推进来。

门没关严，顾染的大衣沾了雨点，肩上还挂着一股不熟悉的烟草味儿。他站在门口，手里夹着一件东西，像是慌忙里能抓到的最后一件护身符。目光淡，话却短得像刀："回来了。"

沈幽想把笑挤出来，像把冷汤重新搅热。她替他解了扣子，动作有些生硬，指腹感觉到衣角里有硬物。她伸手去摸，隔着厚布，摸到的是纸的边角，边角被折得很旧。

顾染没有躲避她的手，只是把视线移开，盯着窗外细碎的光。房间里有一台老式电灯，开着时就像不肯睡的眼睛。他把那张纸平摊在桌上，像放下一件负累。纸上是一个孩子的画：粗笔的太阳，两个并排行走的人，一个人比另一个高很多，下面歪歪扭扭写着三个字——"爸爸回家"。

沈幽的笑声卡在嗓子里。她用指尖去点那三个字，墨还没干，像刚写完。她问："是谁的？"声音细，像是怕惊了什么。

顾染把手抽回，关节泛青。他整个人收紧成直线，语言像压了弦。"他。我的儿子。"他说完，声音收住了所有温度。屋子突然收窄，像被人拉紧的帆布，连呼吸都被拽得干巴。

这句简单的话像一把针，扎在她胸口。她的手指僵住，茶杯在桌上碰出一个小音，像碎了。沈幽眨眼，想把话说成笑："你——什么时候有了孩子？"她的语气先是试探，又迅速崩成了碎片。

顾染吐出一口长气，像把过去一层层撕开。"五年。"他用平静把年轮报出来，像读账目。沈幽的世界里一条隐形的线被绷断，断口处喷出冷水般的空洞感。她记得这五年里他们交换过的夜晚，记得他不睡觉时翻来的书页，记得他从不过问她家的老灵柩。

沈幽忽然想到什么，手伸向了他的衣角，摸到了更深处的小皮鞋。皮鞋褪色，缝线松了，鞋舌里压着一小张褐色的卡片。她抽出来，卡片上密密麻麻写着几个名字，最后一行有一个日期，日期和今天的日期重合。她的心像被人轻轻敲了下，咯噔一声。

顾染看见她的视线落在卡片上，脸上的肌肉终于松了一下。"他写给我的信，今天幼儿园发回来的。"他说，语气没有恳求也没有解释，像是在陈述一件常事。"他说，爸爸今天结婚了。"

那句话落下时，窗外的东风猛地窜进来，把孩子的画吹得颤了一下。画纸的边沿被风卷起，露出背面一角小小的字——"爸爸别走"。沈幽看到那四个字，字迹歪斜，像是趴在桌上硬写出来的，像孩子的指甲刮过纸面。

她的手指在空中停了很久，像忘了回到身体。屋子里只剩下两个人和一张孩子的画，三者之间隔着无法说清的重量。顾染的瞳孔没有任何波动，他把那张小鞋放回衣兜，扣好扣子，像把一项不可饶恕的秘密系紧。

门在他身后关上，没有声音。房间里只留下抽屉里那张画，风从窗缝里把它一角扬起，又轻轻压回，就像有人用手指在她的胸口反复点着同一个地方。

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